Ну вот почему если уж меня собрались убить, то именно по самому моему слабому месту - по голове? Мало, что ли, всяких прочих способов. Ну там шило в печень, например, или пулю в сердце. Но нет, им надо было выбрать метод Раскольникова - то бишь, топор в голову. И долбить этим топором по моему мотоциклетному шлему, пытаясь его расколоть. Однако шлем раскололся только в одном месте и топор до головы не достал (реклама фирмы-производителя моего шлема будет позже отдельным постом с картинками). В итоге я жива и почти даже здорова, если не считать сотрясения мозга и физиономии, с которой можно смело пробоваться без грима на роль неопознанного трупа бомжа-алкоголика.
Час назад Сыч привёз меня домой из любимой и родной Приозерской больницы, куда меня вчера отправили из милиции, но душа поэта с лицом трупа бомжа не вынесла слишком навязчивого и обильного больничного сервиса. Когда ты лежишь в коридоре хирургического отделения для мужчин, женщин, детей и больных из терапии и гинекологии, да ещё и возле единственного на всё отделение туалета для всех этих категорий больных (да-да, мальчики и девочки там это делают вместе, ничуть друг друга не стесняясь!), то мимо тебя даже ночью с интервалом в минуту-две идёт людской поток. Я как-то примерно так и представляла себе китайскую пытку лишением сна, когда человеку попросту не дают заснуть. К этому надо добавить холод в сочетании с детским байковым одеяльцем и простынкой, лишь на две трети прикрывающей ледяную клеенку на тоненьком пятнистом матрасе. То бишь бодрствовать тоже не особо приятно.
Словом, я дома. ЖИВАЯ. И Сыч жив. У него всего-навсего отбиты почки и ушиб грудной клетки (ему обухом топора засветили по спине). Мы живы, мы дома. Какое счастье!!! Подробности позже. Башка всё-таки кружится нехило.
UPD.: Нет, это не "внезапные соседи" нас пытались убить. Мы гуляли в лесу, и на нас напали браконьеры.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →